«После того как парень умер и запах горелой плоти растаял в воздухе, все мы снова пошли на пляж. Кори тащил с собой радио – эдакую огромную, с чемодан, дуру на транзисторах, которая питалась от сорока батареек и имела встроенный магнитофон. Нельзя сказать, чтоб звук был очень чистым, но уж громким он точно был, это будьте уверены. Кори считался вполне обеспеченным парнем до того, как случилась эта история с А6, но теперь такого рода вещи значения уже не имели. Даже его здоровенная радиомагнитола превратилась в забавный, но ничего не стоящий хлам, не более того. Остались всего лишь две радиостанции, которые мы могли ловить. Одна, Дабл-ю-кей-ди-эм в Портсмуте, принадлежала какому-то неотесанному диджею из глубинки, свихнувшемуся на религиозной почве…»
Читать онлайн
Чтобы добавить отзыв Вам нужно зарегистрироваться или авторизироваться
Этот рассказ у Стивена Кинга цепляет только одним - постапокалиптической атмосферой. В нём напрочь отсутствуют какой-нибудь достойный сюжет или неожиданные повороты. Есть только вкус солёного ветра с пляжа, весёлый поджог очередной жертвы (или очередного спасённого?), смех и слёзы перед закатом жизни, ощущение подступающей финальной болезни, последние воспоминания. Перед нами не лучшее произведение малой формы, но... отнюдь не отвратительное. Есть в нём своя "изюминка", свой "крючок" для преданного читателя-"кингомана". Я спрятал лицо в ладонях и начал крепко сжимать их, ощущая прикосновение кожи? плотную и неровную ее поверхность. Вот так же и всё вокруг сжималось, сокращалось с непостижимой быстротой... В этом-то и заключалась основная подлость, и лично я не видел в смерти никакого достоинства. А волны все поднимались, поднимались, поднимались из глубины моря. И не было им конца. Прозрачные, глубокие...
Ты ждёшь надежды - а её не будет. Ты ждёшь спасения - а оно в том, чтобы забыться и уснуть. Уснуть самой смертью, ибо от неё спасения нет. Несмотря на это, последние часы жизни героев писатель сделал вполне сносными: они веселятся, наслаждаются природой, играют в жестокие, совсем недетские игры, но... Но больше им никто не судья, потому что это конец. И каким бы мрачным он ни казался, в каком-то смысле конец - всегда освобождение.Ветер с океана уже почти высушил мою кожу от противного липкого пота, и я почувствовал, как начинаю сходить с ума от мысли о том, что сижу вот здесь и пью пиво, а практически всё остальное человечество уже погибло. Уничтожено. Не ядерным или каким-нибудь другим биологическим оружием, или от массового загрязнения среды, или еще от чего-то, столь же значительного. Нет, вовсе нет. ПРОСТО ОТ ГРИППА. У меня появилось желание поставить огромный памятник в честь этого события. Ну, скажем, где-нибудь на Бонневильском солёном озере. Эдакий куб из бронзы, каждая сторона длиной в три мили. А сбоку громадными буквами, чтобы хорошо было видно издалека, а то вдруг какие-нибудь инопланетяне захотят приземлиться, выбить - ПРОСТО ОТ ГРИППА.