Ночной прибой

Вот нет в этих рассказах Кинга чего-то того, чтобы меня зацепило. Да, страшное будущее, по идее должно цеплять, но.. Противно, как ведут себя герои рассказа и не более. Есть одна вещь которая, меня в рассказе привлекла, заставила этот кусочек слушать, буквально затаив дыхание, это описание моря, прибоя. Мастер Кинг создавать такое настроение. Но, увы, это был совсем маленький кусочек.

Началось всё, когда мы еще учились в университете, примерно за неделю до того, как заведение закрылось навсегда, и за месяц до того, как на грузовиках стали вывозить тела и хоронить их в братских могилах...

Этот рассказ у Стивена Кинга цепляет только одним - постапокалиптической атмосферой. В нём напрочь отсутствуют какой-нибудь достойный сюжет или неожиданные повороты. Есть только вкус солёного ветра с пляжа, весёлый поджог очередной жертвы (или очередного спасённого?), смех и слёзы перед закатом жизни, ощущение подступающей финальной болезни, последние воспоминания. Перед нами не лучшее произведение малой формы, но... отнюдь не отвратительное. Есть в нём своя "изюминка", свой "крючок" для преданного читателя-"кингомана". Я спрятал лицо в ладонях и начал крепко сжимать их, ощущая прикосновение кожи? плотную и неровную ее поверхность. Вот так же и всё вокруг сжималось, сокращалось с непостижимой быстротой... В этом-то и заключалась основная подлость, и лично я не видел в смерти никакого достоинства. А волны все поднимались, поднимались, поднимались из глубины моря. И не было им конца. Прозрачные, глубокие...

Ты ждёшь надежды - а её не будет. Ты ждёшь спасения - а оно в том, чтобы забыться и уснуть. Уснуть самой смертью, ибо от неё спасения нет. Несмотря на это, последние часы жизни героев писатель сделал вполне сносными: они веселятся, наслаждаются природой, играют в жестокие, совсем недетские игры, но... Но больше им никто не судья, потому что это конец. И каким бы мрачным он ни казался, в каком-то смысле конец - всегда освобождение.Ветер с океана уже почти высушил мою кожу от противного липкого пота, и я почувствовал, как начинаю сходить с ума от мысли о том, что сижу вот здесь и пью пиво, а практически всё остальное человечество уже погибло. Уничтожено. Не ядерным или каким-нибудь другим биологическим оружием, или от массового загрязнения среды, или еще от чего-то, столь же значительного. Нет, вовсе нет. ПРОСТО ОТ ГРИППА. У меня появилось желание поставить огромный памятник в честь этого события. Ну, скажем, где-нибудь на Бонневильском солёном озере. Эдакий куб из бронзы, каждая сторона длиной в три мили. А сбоку громадными буквами, чтобы хорошо было видно издалека, а то вдруг какие-нибудь инопланетяне захотят приземлиться, выбить - ПРОСТО ОТ ГРИППА.

Этот рассказ не оставил после себя почти никаких эмоций. Молодые люди сидят на берегу, кого-то зачем-то убивают. А потом оказывается, что это далекое будущее и большая часть человечества погибла от нового вируса гриппа. Что ж...актуальный рассказ, как никак. Когда чуть ли не каждый год появляются то птичий, то свиной, то еще какой грипп. Умирают люди..А что если когда-нибудь от подобной гадости не спасет ничто, кроме собственного иммунитета к ней? И что тогда? И тогда все будет как в этом рассказе. Заброшенные дома, пустынные пляжи, серые города...и несколько одиноких молодых людей. Как вам такой вариант будущего?